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Ich hab jetzt mal alles gelesen und habe eigentlich durchgelacht 
Wirklich toll
Wirklich toll
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KelThusad
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Von wegen "wehrlose Tierchen" .........
Naja sonst gefällt mir die gesamte Geschichte ganz gut auch wenn ich Heinz und Archi zusammen nur in einer Person kenne: Der gute alte deckard Cain!
Weiß nicht was ihr alle gegen ihn habt.
PS: der nekro macht das , was er in den meisten geschichten macht : mal wieder die größte und hinterhältigste arschlochrolle ausüben!
weiter so!
Naja sonst gefällt mir die gesamte Geschichte ganz gut auch wenn ich Heinz und Archi zusammen nur in einer Person kenne: Der gute alte deckard Cain!
Weiß nicht was ihr alle gegen ihn habt.
PS: der nekro macht das , was er in den meisten geschichten macht : mal wieder die größte und hinterhältigste arschlochrolle ausüben!
weiter so!
Hirntoasta
Guest
Der Nekro bin ich MUHAZ
Hirntoasta
Guest
Nach etwas längerer Wartezeit und einem kleinen KreaTief (blödes Wortspiel, aber ich fand’s toll ) erscheint hier nun das lang ersehnte, nächste Kapitel meiner kleinen Erzählung.
Ich hoffe auf viel Feedback und wünsche euch viel Spaß und Vergnügen mit
The Good, The Bad and The Stupid
6: Totgesagte…
Ein weiterer Tag in der Wüstenstadt Lut Gholein war angebrochen und die ersten zaghaften Sonnenstrahlen streichelten über die Fassade von Atmas Taverne, in deren Gästezimmern unsere drei Helden ihre Nacht verbracht hatten.
Sich im Bett wälzend wachte Pistor, der Nekromant, von der durchs Fenster scheinenden Sonne auf; er streckte sich, setzte sich auf und schaute mit halb geschlossenen Augen aus dem Fenster. Er erblickte die Stadt, die im Tagesanbruch einen goldenen Schimmer angenommen hatte, und wurde sich langsam bewusst, vor welch großer Aufgabe er sich nun wiederfand.
Nach einigen Minuten stand er auf, zog sich an und ging nach unten in die Taverne, um zu frühstücken. Bald nach ihm kam auch Vermin, wobei er weniger die Treppe hinunter ging, als dass er sie unter dumpfem Gepolter hinunter flog.
„Nichts passiert! Bin nur gestolpert!“, versicherte er, nachdem er sich wieder aufraffte und sich den Staub von der Kleidung klopfte.
Pistor blickte kurz auf, schaute dann aber wieder auf seinen Teller.
„Morgen, Pistor“, meinte der Druide.
„Morgen.“, brummte der Nekro zurück.
„Gut geschlafen?“, fragte Vermin, nachdem er sich mit seinem Frühstück an Pistors Tisch gesetzt hatte. Sein Gesicht und seine Arme waren von etlichen Mückenstichen übersät, von denen einzelne auch entzündet waren.
„Ja, ging so…Du siehst aber nicht besonders gut aus.“
“Wirklich? Was ist denn?“
„Du hast ziemlich viele Mückenstiche im Gesicht.“
„Ahja?“
„Ja. Und die wirken eher ungesund.“
Archiclinicus, der Totengräber, kam gerade in die Taverne und setzte sich zu den anderen, als das Gespräch der beiden Helden verebbte.
„Morgen, Archi“, grüßte Pistor.
„Morgen miteinander…uuhhh…du siehst aber gar nicht gut aus, Vermin!“
„Ja, und Mückenstiche hat er auch noch…“, knurrte der Nekro.
„Hrhr…lass mich das mal anschauen…“
Archi rutschte zum Druiden rüber und begutachtete die Stiche in seinem Gesicht.
„Ich habe solche Stiche schon einmal gesehen…aber ich kann sie nicht zuordnen…hmm…ich komme nicht drauf…“
„Lass gut sein, es wird schon abheilen.“, sagte Pistor entnervt.
„Meinst du wirklich?“, fragte Vermin leicht verängstigt.
„Klar doch! Und wenn nicht, dann kannst du immerhin noch Lysander auf Schadensersatz verklagen.“
„Hey, klasse Idee!“
Der Nekro rollte angesichts so grundsolider Infantilität hilfesuchend mit den Augen.
Die Sonne strahlte immer heller und wärmer durch die Fenster der Taverne; auch Geglash erwachte nun unter seinem Tisch nahe der Treppe.
Brummend und grunzend kämpfte er sich zwischen den Stühlen hervor und zog sich am Tischrand nach oben.
„Puuuh…öff…ich geh kurz kotzen…“
Er wankte mit seinem stämmigen Körper in Richtung Treppenaufgang, wo ihm Hermunduris entgegen kam und gerade noch dem vorverdauten Strahl aus Bier, Schnaps und Karottenauflauf ausweichen konnte.
Es tropfte noch aus Geglash’s Mund, als dieser erschöpft stöhnte.
„Uh, da kamen bestimmt ein paar Organe mit!“, meinte Vermin.
„Das nennt man dann wohl ein `gebrochenes Herz´.“, kommentierte Archi.
Pistor lachte kurz auf.
Hermunduris blickte kurz angewidert auf den Brechenden, kam dann aber zu den anderen.
„Guten Morgen!“, rief er überfreundlich.
„Morgen.“, kam es von allen unisono.
„Du bist aber gut gelaunt, Hermi.“, bemerkte der Druide.
„Jap, das bin ich! Mir geht es fabelhaft! Mir ist so, als hätte ich alle schlimmen Sachen der letzten drei Tage vergessen.“
„Ich sagte doch: Lysanders Elixiere wirken Wunder!“, flüsterte Archi Pistor zu.
„Unglaubliches Zeug…“, murmelte der Nekro zurück.
„Nun, da alle da sind, können wir bald aufbrechen, um Duriel zu vernichten.“, sprach der Totengräber zu allen. „Seid ihr alle bereit dafür?“
„Jawohl!“
„Ja.“
„Wenn’s sein muss…“
„Gut, dann gehen wir in zehn Minuten los!“
Unsere vier Helden verließen gerade die Wüstenstadt durch das Nordtor, als die Aasgeier über ihnen ihre Laute von sich gaben.
„Ihr könnt immer noch umkehren.“, meinte Archi.
Vermin schaute auf die Stadt und sah wie die Stadtwachen hastig die Tore schlossen.
„Ähm…nein…wir ziehen das durch! Wir sind ja schließlich Helden, richtig?“
„Das lobe ich mir.“, sprach Archi, der genau wusste, was Vermin gesehen hatte.
„Ja sicher doch…Arschloch…“, murmelte der Druide.
Schon bald hatten sie Lut Gholein hinter dem Horizont gelassen und waren an einigen alten Ruinen vorbeigezogen.
Die Sonne stieg langsam, aber stetig an und heizte die kahle Wüste auf.
Es war ein beschwerlicher Weg, denn der Sand war nicht nur brütend heiß, sondern auch schwer zu durchqueren, da einem die Füße immer wieder darin versanken.
Sie liefen weiter, immer weiter, und kamen an der geleerten Wurmgruft vorbei, wobei Hermunduris im Vorbeigehen einen tiefen Atemzug nahm und bemerkte, wie schön doch die Welt und der Ideenreichtum der Natur eigentlich seien; und das in der Einöde der Wüste, in der sie wanderten, um eine Kreatur der Hölle zu vernichten.
Nach Stunden des Umherwanderns hatten sie nun endlich Tal Haschas Grab erreicht.
„Nun, hier sind wir! Das ist der Eingang in die Gruft, in der Duriel sitzt.“, sprach Archi. „Seid vorsichtig beim Hineingehen! Es lauern große Gefahren auf euch-“
„Warum ist das Grab eigentlich so weit außerhalb der Stadt?“, fragte Vermin neugierig.
„Öhm, ja gute Frage!“, bemerkte Hermi.
Archi atmete kurz ein, brachte aber nur abgehackte Laute von sich.
„Häpp…ömm…also…ömm…“
„Ja is’ gut“, unterbrach Pistor entnervt. „Gehen wir einfach rein…“
Die Helden schritten durch den Eingang in die kühle Gruft, die steinern und düstern die Toten der Wüstenstadt beherbergte.
Einige Fackeln wurden entzündet und die massiven Wände von einem schaurigen Flackern erleuchtet.
„Folgt mir, ich kenne den Weg.“, sprach Archi.
Doch schon hinter der ersten Ecke wartete eine Horde untoter Mumien auf die vier Chaoten.
Archi und Vermin begannen zu schreien, während Hermi sich erst kreischend und dann wimmernd auf dem Boden zusammenrollte.
„Aaaahhh! Sie werden uns umbringen! Waaaahaaaa!“, brüllte der Druide so laut, dass sich sogar die Zombies kurz verwundert anschauten.
„Oh, mein Gott! Ich will nicht sterben! Nein! Bitte nicht! Aaahahaaa!“
„KÖNNTET IHR MAL ALLE DIE FRESSE HALTEN?!“
Pistor hatte genug von dem Blödsinn.
„Ich habe genug von dem Blödsinn!“
Wusst’ ich’s doch.
„Verdammt noch mal! Warum haben eigentlich alle Leute Angst vor so ein paar Mumien? Schaut die euch doch mal an! Die haben nicht mal ´ne Rüstung an, nur diese Stofffetzen. Und ist euch schon mal aufgefallen, wie langsam die sind?“
Der Nekro schaute zornig in die Gesichter seiner Begleiter.
„Die sind noch etwa vier Meter von uns entfernt, obwohl sie schon zwei Minuten lang auf uns zu laufen!“
Noch immer die Hände schützend vors Gesicht haltend blickten die drei anderen langsam auf.
„Stimmt…du hast Recht…“, sagte der Glaubenskrieger, der sich wieder auf die Beine stellte.
„Natürlich hab ich Recht! Und schaut mal: die kann man ganz leicht kaputt machen; das ist doch bereits verwestes Gewebe! Die Knochen sind noch poröser und rissiger als die Haut vom alten Heinz!“
Er schritt zu einem der Zombies hin.
„Passt mal auf.“
Er holte weit aus und schlug mit der Faust auf den Kopf der Mumie, welcher sofort im hohen Bogen davonflog, an einer Wand abprallte, einige Male auf dem Boden aufsetzte und anschließend ins Dunkel der Gänge davonrollte.
„So einfach geht das!“
Der Nekro ging zurück zu den anderen; er zeigte mit dem Finger auf die grunzende und brummende Horde.
„Jetzt seid ihr dran; probiert es mal! Ihr braucht nicht mal eine spezielle Attacke ausführen - oder“, er wendete sich vermin zu, „’kostbare’ Wurfelixiere benutzen; einfach draufhauen.“
Ziemlich erstaunt schritten die zwei zur Tat: Köpfe flogen, Knochen brachen, abgetrennte Arme wirbelten umher und nach wenigen Minuten war der ganze Gang übersät mit Knochenspänen, zerbröselter Haut und abgebrochenen Rümpfen; nur noch die Bänder der Mumien waren übrig und lagen wild verteilt auf dem Boden.
„Das war ja spaßig!“, rief der Druide begeistert
„Ja, finde ich auch! Das macht richtig Laune!“, freute sich Hermi.
„Setzen die Viecher auch Opiate frei?“, fragte Pistor leise.
„Nein“, flüsterte Archi zurück. „Die zwei haben einfach nur Spaß.“
„Hrhr…“
Schon bald hatten sie ihre Wege gesäubert und waren weiter in die verschlungenen Gänge des Grabes eingedrungen.
Hier ein Gemetzel, da ein Gemetzel…Alle hatten ihre Freude, bis auf Vermin, der sich aus Versehen selbst in einem Sarkophag eingeschlossen hatte, nicht mehr herauskam und von den anderen auch erst recht spät vermisst und gerettet wurde.
Endlich hatten sie den Vorraum von Tal Haschas Grabkammer erreicht.
„Hier, hinter dieser Wand befindet sich Duriel.“, erklärte der Totengräber.
„Ja, wunderbar! Wie sollen wir da durch kommen? Das ist eine massive Steinwand!“, schnaufte Pistor.
„Vielleicht gibt es ja einen Lieferanteneingang!“, sagte Vermin.
„Lieferanteneingang?!“, rief Pistor. „So ein Blödsinn! Das ist doch total unsinnig! Wer sollte denn irgendetwas hierhin liefern wollen?! Das wäre ja total be-“
„Er hat Recht.“, warf Archi ein.
„Bitte was?!“
Vermin grinste breit.
„Verdammt!“, schimpfte der Nekro vor sich hin.
„Er hat Recht; es gibt einen Lieferanteneingang. Er wurde auf Wunsch Tal Haschas angelegt, weil er eine gewaltige Angst davor hatte, lebendig begraben zu werden. Das ist zwar unsinnig, weil ihm bei der Mumifizierung sowieso sämtliche Innereien herausgenommen werden, aber Wissen kann man sich eben nicht kaufen. So hat er verfügt, eine Möglichkeit zur Notversorgung einzurichten.“
„Da haben wir ja richtig Glück“, meinte Hermunduris.
„Oh, ja, wir kommen viel schneller zu dem Dämon, der uns alle umbringen wird! Oh, welch Glück!“, kommentierte Pistor.
Bedächtig schritten die vier Helden durch den Lieferanteneingang und schauten vorsichtig um eine Ecke in die Kammer. Duriel stand mit seinem Rücken, aus dem vier, beingroße Stacheln ragten, zu ihnen. Die riesigen, scherenartigen Pranken warfen lange Schatten über den unebenen Boden.
„Also gut“, sprach Pistor, nachdem alle ihre Köpfe wieder zurückgezogen hatten. „Wir müssen dieses hässliche Stück Vieh töten. Ich schlage vor, ihr lenkt es ab und ich schlage mit der Höllenklinge drauf. Einverstanden?“
„Ehm…könntest du nicht einfach…ehm…hinrennen und zuschlagen und wir…ehm…bleiben hier?“, fragte Vermin angsterfüllt.
„Ja, das finde ich auch am besten“, meinte Hermunduris.
Der Nekro rollte entnervt mit den Augen.
„Also schön…“
Er zog das Höllenschwert aus seinem Gürtel und nahm es fest in beide Hände.
Er schloss die Augen und atmete tief durch; es war ganz still.
Plötzlich riss er die Augen auf und blickte mit grimmiger Entschlossenheit auf den Dämon.
Er rannte brüllend los.
„Waaaaaaah! Stirb du exorbitantes Stück Scheiße!“
Er holte weit aus und schlug auf Duriel ein.
Nur wenige Sekunden später kam er im hohen Bogen zu den anderen zurückgeflogen.
„Ah! Verdammt! Die Klinge funktioniert nicht!“
„Was? Das kann nicht sein! Lass mich mal sehen…“, sprach Hermi.
Er nahm Pistor die Klinge ab, während Vermin dem Nekro aufhalf.
„Vielleicht hat das Schwert ja einen Schalter zum Anmachen!“, meinte der Druide.
„Red keinen Mist!“, sprach der Nekro.
„Hey, er hat Recht!“
„Was? Oh, ja, das musste ja wieder so kommen…langsam hab ich keine Lust mehr…“
Der Paladin hatte am Schaft einen Schalter entdeckt.
„Hm…das ist jetzt aber blöd…“
„Was, Hermi?“
„Das Schwert hat nur fünf Stufen: Off, On, Mephisto, Diablo, Baal.“
„Gibt’s da keine Duriel-Stufe?“
„Nicht, dass ich wüsste…“
Es war für einige Momente still.
„Vielleicht“, holte Vermin aus, „hat Duriel eine-„
„Halt bloß den Rand!“, fuhr Pistor den Druiden an, wobei er ihn hart am Arm packte, wodurch einer der Stiche aufplatzte und eine gelb-grüne Flüssigkeit herausspritzte, die in die Steinwand, auf die sie traf, ein Loch ätzte.
Alle schauten erst verdutzt auf das Loch, dann auf Vermins Arm.
„Der Stich der Cedidierens-Fliege…“, sagte der Totengräber leise.
Archi, Hermi und Pistor blickten sich nickend an.
„Was ist denn?“, fragte Vermin, der nur wenige Augenblicke später von den dreien festgehalten und in die Kammer zu Duriel geschleppt wurde.
„Seid ihr bereit?“, fragte Pistor den Paladin und den Totengräber, die jeweils einen Arm des Druiden in den Händen hielten.
„Bereit!“
„Bereit!“
Pistor, der Vermins Kopf festhielt, gab das Kommando.
„Anlegen!“
Die drei nahmen einen Stich zwischen ihre Finger.
„Zielen!“
Vermins Kopf und Arme wurden auf Duriel gerichtet.
„Feuer!“
Die drei Helden drückten einen Mückenstich nach dem anderen aus und bombardierten Duriel so mit der ätzenden Säure, die herausgeschossen kam.
Der Dämon hatte keine Chance; vor Schmerzen aufschreiend fiel er zu Boden, nachdem sich sein schützender Panzer aufgelöst hatte und sein restlicher Körper von Säure zerschossen war.
Unter ohrenbetäubendem Getöse explodierte Duriel und verteilte seine nieder rieselnden Einzelteile auf dem Boden der Grabkammer.
„Yeah!“
„Jawohl!“
„Whuhuhuhuuuu!“
Die vier Helden freuten sich wie ein Schnitzel über den Sieg über den Dämon.
„Das war Spitze!“
„Voll geil!“
„Ich möchte mich bei euch dreien bedanken!“, sprach Archi.
„Kein Ding! Ich war dir sowieso noch etwas schuldig“, entgegnete Pistor.
„Was machen wir jetzt?“, fragte Vermin.
Der Nekro schaute auf die riesige, einsame Kammer.
„Wartet mal kurz hier…Mir kommt da gerade eine Idee…“
Pistor öffnete ein Stadtportal, ging hindurch und kam bald darauf wieder, mit dem alten Heinz im Schlepptau.
Er zog den Alten an dem Seil, mit dem seine Hände gefesselt waren, durch die Kammer, bis zu einer Wand, wo er ihn an einer Fackelhalterung festband.
„Kommt, gehen wir!“, sprach er gut gelaunt und schritt schnellen Fußes durch das Portal.
Die anderen folgten ohne Widerspruch und das sich schließende Portal ließ den verwunderten Alten allein im Grab zurück.
To be continued, if you want…
) erscheint hier nun das lang ersehnte, nächste Kapitel meiner kleinen Erzählung.Ich hoffe auf viel Feedback und wünsche euch viel Spaß und Vergnügen mit
The Good, The Bad and The Stupid
6: Totgesagte…
Ein weiterer Tag in der Wüstenstadt Lut Gholein war angebrochen und die ersten zaghaften Sonnenstrahlen streichelten über die Fassade von Atmas Taverne, in deren Gästezimmern unsere drei Helden ihre Nacht verbracht hatten.
Sich im Bett wälzend wachte Pistor, der Nekromant, von der durchs Fenster scheinenden Sonne auf; er streckte sich, setzte sich auf und schaute mit halb geschlossenen Augen aus dem Fenster. Er erblickte die Stadt, die im Tagesanbruch einen goldenen Schimmer angenommen hatte, und wurde sich langsam bewusst, vor welch großer Aufgabe er sich nun wiederfand.
Nach einigen Minuten stand er auf, zog sich an und ging nach unten in die Taverne, um zu frühstücken. Bald nach ihm kam auch Vermin, wobei er weniger die Treppe hinunter ging, als dass er sie unter dumpfem Gepolter hinunter flog.
„Nichts passiert! Bin nur gestolpert!“, versicherte er, nachdem er sich wieder aufraffte und sich den Staub von der Kleidung klopfte.
Pistor blickte kurz auf, schaute dann aber wieder auf seinen Teller.
„Morgen, Pistor“, meinte der Druide.
„Morgen.“, brummte der Nekro zurück.
„Gut geschlafen?“, fragte Vermin, nachdem er sich mit seinem Frühstück an Pistors Tisch gesetzt hatte. Sein Gesicht und seine Arme waren von etlichen Mückenstichen übersät, von denen einzelne auch entzündet waren.
„Ja, ging so…Du siehst aber nicht besonders gut aus.“
“Wirklich? Was ist denn?“
„Du hast ziemlich viele Mückenstiche im Gesicht.“
„Ahja?“
„Ja. Und die wirken eher ungesund.“
Archiclinicus, der Totengräber, kam gerade in die Taverne und setzte sich zu den anderen, als das Gespräch der beiden Helden verebbte.
„Morgen, Archi“, grüßte Pistor.
„Morgen miteinander…uuhhh…du siehst aber gar nicht gut aus, Vermin!“
„Ja, und Mückenstiche hat er auch noch…“, knurrte der Nekro.
„Hrhr…lass mich das mal anschauen…“
Archi rutschte zum Druiden rüber und begutachtete die Stiche in seinem Gesicht.
„Ich habe solche Stiche schon einmal gesehen…aber ich kann sie nicht zuordnen…hmm…ich komme nicht drauf…“
„Lass gut sein, es wird schon abheilen.“, sagte Pistor entnervt.
„Meinst du wirklich?“, fragte Vermin leicht verängstigt.
„Klar doch! Und wenn nicht, dann kannst du immerhin noch Lysander auf Schadensersatz verklagen.“
„Hey, klasse Idee!“
Der Nekro rollte angesichts so grundsolider Infantilität hilfesuchend mit den Augen.
Die Sonne strahlte immer heller und wärmer durch die Fenster der Taverne; auch Geglash erwachte nun unter seinem Tisch nahe der Treppe.
Brummend und grunzend kämpfte er sich zwischen den Stühlen hervor und zog sich am Tischrand nach oben.
„Puuuh…öff…ich geh kurz kotzen…“
Er wankte mit seinem stämmigen Körper in Richtung Treppenaufgang, wo ihm Hermunduris entgegen kam und gerade noch dem vorverdauten Strahl aus Bier, Schnaps und Karottenauflauf ausweichen konnte.
Es tropfte noch aus Geglash’s Mund, als dieser erschöpft stöhnte.
„Uh, da kamen bestimmt ein paar Organe mit!“, meinte Vermin.
„Das nennt man dann wohl ein `gebrochenes Herz´.“, kommentierte Archi.
Pistor lachte kurz auf.
Hermunduris blickte kurz angewidert auf den Brechenden, kam dann aber zu den anderen.
„Guten Morgen!“, rief er überfreundlich.
„Morgen.“, kam es von allen unisono.
„Du bist aber gut gelaunt, Hermi.“, bemerkte der Druide.
„Jap, das bin ich! Mir geht es fabelhaft! Mir ist so, als hätte ich alle schlimmen Sachen der letzten drei Tage vergessen.“
„Ich sagte doch: Lysanders Elixiere wirken Wunder!“, flüsterte Archi Pistor zu.
„Unglaubliches Zeug…“, murmelte der Nekro zurück.
„Nun, da alle da sind, können wir bald aufbrechen, um Duriel zu vernichten.“, sprach der Totengräber zu allen. „Seid ihr alle bereit dafür?“
„Jawohl!“
„Ja.“
„Wenn’s sein muss…“
„Gut, dann gehen wir in zehn Minuten los!“
Unsere vier Helden verließen gerade die Wüstenstadt durch das Nordtor, als die Aasgeier über ihnen ihre Laute von sich gaben.
„Ihr könnt immer noch umkehren.“, meinte Archi.
Vermin schaute auf die Stadt und sah wie die Stadtwachen hastig die Tore schlossen.
„Ähm…nein…wir ziehen das durch! Wir sind ja schließlich Helden, richtig?“
„Das lobe ich mir.“, sprach Archi, der genau wusste, was Vermin gesehen hatte.
„Ja sicher doch…Arschloch…“, murmelte der Druide.
Schon bald hatten sie Lut Gholein hinter dem Horizont gelassen und waren an einigen alten Ruinen vorbeigezogen.
Die Sonne stieg langsam, aber stetig an und heizte die kahle Wüste auf.
Es war ein beschwerlicher Weg, denn der Sand war nicht nur brütend heiß, sondern auch schwer zu durchqueren, da einem die Füße immer wieder darin versanken.
Sie liefen weiter, immer weiter, und kamen an der geleerten Wurmgruft vorbei, wobei Hermunduris im Vorbeigehen einen tiefen Atemzug nahm und bemerkte, wie schön doch die Welt und der Ideenreichtum der Natur eigentlich seien; und das in der Einöde der Wüste, in der sie wanderten, um eine Kreatur der Hölle zu vernichten.
Nach Stunden des Umherwanderns hatten sie nun endlich Tal Haschas Grab erreicht.
„Nun, hier sind wir! Das ist der Eingang in die Gruft, in der Duriel sitzt.“, sprach Archi. „Seid vorsichtig beim Hineingehen! Es lauern große Gefahren auf euch-“
„Warum ist das Grab eigentlich so weit außerhalb der Stadt?“, fragte Vermin neugierig.
„Öhm, ja gute Frage!“, bemerkte Hermi.
Archi atmete kurz ein, brachte aber nur abgehackte Laute von sich.
„Häpp…ömm…also…ömm…“
„Ja is’ gut“, unterbrach Pistor entnervt. „Gehen wir einfach rein…“
Die Helden schritten durch den Eingang in die kühle Gruft, die steinern und düstern die Toten der Wüstenstadt beherbergte.
Einige Fackeln wurden entzündet und die massiven Wände von einem schaurigen Flackern erleuchtet.
„Folgt mir, ich kenne den Weg.“, sprach Archi.
Doch schon hinter der ersten Ecke wartete eine Horde untoter Mumien auf die vier Chaoten.
Archi und Vermin begannen zu schreien, während Hermi sich erst kreischend und dann wimmernd auf dem Boden zusammenrollte.
„Aaaahhh! Sie werden uns umbringen! Waaaahaaaa!“, brüllte der Druide so laut, dass sich sogar die Zombies kurz verwundert anschauten.
„Oh, mein Gott! Ich will nicht sterben! Nein! Bitte nicht! Aaahahaaa!“
„KÖNNTET IHR MAL ALLE DIE FRESSE HALTEN?!“
Pistor hatte genug von dem Blödsinn.
„Ich habe genug von dem Blödsinn!“
Wusst’ ich’s doch.
„Verdammt noch mal! Warum haben eigentlich alle Leute Angst vor so ein paar Mumien? Schaut die euch doch mal an! Die haben nicht mal ´ne Rüstung an, nur diese Stofffetzen. Und ist euch schon mal aufgefallen, wie langsam die sind?“
Der Nekro schaute zornig in die Gesichter seiner Begleiter.
„Die sind noch etwa vier Meter von uns entfernt, obwohl sie schon zwei Minuten lang auf uns zu laufen!“
Noch immer die Hände schützend vors Gesicht haltend blickten die drei anderen langsam auf.
„Stimmt…du hast Recht…“, sagte der Glaubenskrieger, der sich wieder auf die Beine stellte.
„Natürlich hab ich Recht! Und schaut mal: die kann man ganz leicht kaputt machen; das ist doch bereits verwestes Gewebe! Die Knochen sind noch poröser und rissiger als die Haut vom alten Heinz!“
Er schritt zu einem der Zombies hin.
„Passt mal auf.“
Er holte weit aus und schlug mit der Faust auf den Kopf der Mumie, welcher sofort im hohen Bogen davonflog, an einer Wand abprallte, einige Male auf dem Boden aufsetzte und anschließend ins Dunkel der Gänge davonrollte.
„So einfach geht das!“
Der Nekro ging zurück zu den anderen; er zeigte mit dem Finger auf die grunzende und brummende Horde.
„Jetzt seid ihr dran; probiert es mal! Ihr braucht nicht mal eine spezielle Attacke ausführen - oder“, er wendete sich vermin zu, „’kostbare’ Wurfelixiere benutzen; einfach draufhauen.“
Ziemlich erstaunt schritten die zwei zur Tat: Köpfe flogen, Knochen brachen, abgetrennte Arme wirbelten umher und nach wenigen Minuten war der ganze Gang übersät mit Knochenspänen, zerbröselter Haut und abgebrochenen Rümpfen; nur noch die Bänder der Mumien waren übrig und lagen wild verteilt auf dem Boden.
„Das war ja spaßig!“, rief der Druide begeistert
„Ja, finde ich auch! Das macht richtig Laune!“, freute sich Hermi.
„Setzen die Viecher auch Opiate frei?“, fragte Pistor leise.
„Nein“, flüsterte Archi zurück. „Die zwei haben einfach nur Spaß.“
„Hrhr…“
Schon bald hatten sie ihre Wege gesäubert und waren weiter in die verschlungenen Gänge des Grabes eingedrungen.
Hier ein Gemetzel, da ein Gemetzel…Alle hatten ihre Freude, bis auf Vermin, der sich aus Versehen selbst in einem Sarkophag eingeschlossen hatte, nicht mehr herauskam und von den anderen auch erst recht spät vermisst und gerettet wurde.
Endlich hatten sie den Vorraum von Tal Haschas Grabkammer erreicht.
„Hier, hinter dieser Wand befindet sich Duriel.“, erklärte der Totengräber.
„Ja, wunderbar! Wie sollen wir da durch kommen? Das ist eine massive Steinwand!“, schnaufte Pistor.
„Vielleicht gibt es ja einen Lieferanteneingang!“, sagte Vermin.
„Lieferanteneingang?!“, rief Pistor. „So ein Blödsinn! Das ist doch total unsinnig! Wer sollte denn irgendetwas hierhin liefern wollen?! Das wäre ja total be-“
„Er hat Recht.“, warf Archi ein.
„Bitte was?!“
Vermin grinste breit.
„Verdammt!“, schimpfte der Nekro vor sich hin.
„Er hat Recht; es gibt einen Lieferanteneingang. Er wurde auf Wunsch Tal Haschas angelegt, weil er eine gewaltige Angst davor hatte, lebendig begraben zu werden. Das ist zwar unsinnig, weil ihm bei der Mumifizierung sowieso sämtliche Innereien herausgenommen werden, aber Wissen kann man sich eben nicht kaufen. So hat er verfügt, eine Möglichkeit zur Notversorgung einzurichten.“
„Da haben wir ja richtig Glück“, meinte Hermunduris.
„Oh, ja, wir kommen viel schneller zu dem Dämon, der uns alle umbringen wird! Oh, welch Glück!“, kommentierte Pistor.
Bedächtig schritten die vier Helden durch den Lieferanteneingang und schauten vorsichtig um eine Ecke in die Kammer. Duriel stand mit seinem Rücken, aus dem vier, beingroße Stacheln ragten, zu ihnen. Die riesigen, scherenartigen Pranken warfen lange Schatten über den unebenen Boden.
„Also gut“, sprach Pistor, nachdem alle ihre Köpfe wieder zurückgezogen hatten. „Wir müssen dieses hässliche Stück Vieh töten. Ich schlage vor, ihr lenkt es ab und ich schlage mit der Höllenklinge drauf. Einverstanden?“
„Ehm…könntest du nicht einfach…ehm…hinrennen und zuschlagen und wir…ehm…bleiben hier?“, fragte Vermin angsterfüllt.
„Ja, das finde ich auch am besten“, meinte Hermunduris.
Der Nekro rollte entnervt mit den Augen.
„Also schön…“
Er zog das Höllenschwert aus seinem Gürtel und nahm es fest in beide Hände.
Er schloss die Augen und atmete tief durch; es war ganz still.
Plötzlich riss er die Augen auf und blickte mit grimmiger Entschlossenheit auf den Dämon.
Er rannte brüllend los.
„Waaaaaaah! Stirb du exorbitantes Stück Scheiße!“
Er holte weit aus und schlug auf Duriel ein.
Nur wenige Sekunden später kam er im hohen Bogen zu den anderen zurückgeflogen.
„Ah! Verdammt! Die Klinge funktioniert nicht!“
„Was? Das kann nicht sein! Lass mich mal sehen…“, sprach Hermi.
Er nahm Pistor die Klinge ab, während Vermin dem Nekro aufhalf.
„Vielleicht hat das Schwert ja einen Schalter zum Anmachen!“, meinte der Druide.
„Red keinen Mist!“, sprach der Nekro.
„Hey, er hat Recht!“
„Was? Oh, ja, das musste ja wieder so kommen…langsam hab ich keine Lust mehr…“
Der Paladin hatte am Schaft einen Schalter entdeckt.
„Hm…das ist jetzt aber blöd…“
„Was, Hermi?“
„Das Schwert hat nur fünf Stufen: Off, On, Mephisto, Diablo, Baal.“
„Gibt’s da keine Duriel-Stufe?“
„Nicht, dass ich wüsste…“
Es war für einige Momente still.
„Vielleicht“, holte Vermin aus, „hat Duriel eine-„
„Halt bloß den Rand!“, fuhr Pistor den Druiden an, wobei er ihn hart am Arm packte, wodurch einer der Stiche aufplatzte und eine gelb-grüne Flüssigkeit herausspritzte, die in die Steinwand, auf die sie traf, ein Loch ätzte.
Alle schauten erst verdutzt auf das Loch, dann auf Vermins Arm.
„Der Stich der Cedidierens-Fliege…“, sagte der Totengräber leise.
Archi, Hermi und Pistor blickten sich nickend an.
„Was ist denn?“, fragte Vermin, der nur wenige Augenblicke später von den dreien festgehalten und in die Kammer zu Duriel geschleppt wurde.
„Seid ihr bereit?“, fragte Pistor den Paladin und den Totengräber, die jeweils einen Arm des Druiden in den Händen hielten.
„Bereit!“
„Bereit!“
Pistor, der Vermins Kopf festhielt, gab das Kommando.
„Anlegen!“
Die drei nahmen einen Stich zwischen ihre Finger.
„Zielen!“
Vermins Kopf und Arme wurden auf Duriel gerichtet.
„Feuer!“
Die drei Helden drückten einen Mückenstich nach dem anderen aus und bombardierten Duriel so mit der ätzenden Säure, die herausgeschossen kam.
Der Dämon hatte keine Chance; vor Schmerzen aufschreiend fiel er zu Boden, nachdem sich sein schützender Panzer aufgelöst hatte und sein restlicher Körper von Säure zerschossen war.
Unter ohrenbetäubendem Getöse explodierte Duriel und verteilte seine nieder rieselnden Einzelteile auf dem Boden der Grabkammer.
„Yeah!“
„Jawohl!“
„Whuhuhuhuuuu!“
Die vier Helden freuten sich wie ein Schnitzel über den Sieg über den Dämon.
„Das war Spitze!“
„Voll geil!“
„Ich möchte mich bei euch dreien bedanken!“, sprach Archi.
„Kein Ding! Ich war dir sowieso noch etwas schuldig“, entgegnete Pistor.
„Was machen wir jetzt?“, fragte Vermin.
Der Nekro schaute auf die riesige, einsame Kammer.
„Wartet mal kurz hier…Mir kommt da gerade eine Idee…“
Pistor öffnete ein Stadtportal, ging hindurch und kam bald darauf wieder, mit dem alten Heinz im Schlepptau.
Er zog den Alten an dem Seil, mit dem seine Hände gefesselt waren, durch die Kammer, bis zu einer Wand, wo er ihn an einer Fackelhalterung festband.
„Kommt, gehen wir!“, sprach er gut gelaunt und schritt schnellen Fußes durch das Portal.
Die anderen folgten ohne Widerspruch und das sich schließende Portal ließ den verwunderten Alten allein im Grab zurück.
To be continued, if you want…
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Aber definitiv *g*
Ich will mehr
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Casanova007
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SantasClaws schrieb:Aber definitiv *g*
Ich will mehr
#2
einfach zu geil
mfg
Casa
LeChuckNorris
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Hey, Hirntoasta, tu mir nen Gefallen:
SCHREIB UNBEDINGT WEITER!!!11!!1!!1111
...mir zuliebe
SCHREIB UNBEDINGT WEITER!!!11!!1!!1111
...mir zuliebe
Gyro
Guest
LeChuckNorris schrieb:Hey, Hirntoasta, tu mir nen Gefallen:
SCHREIB UNBEDINGT WEITER!!!11!!1!!1111
...mir zuliebe
#2
Klasse Arbeit soweit^^
AztecGod
Guest
Geil mit der Stimme aus dem OFF, saubere zusammenarbeit ihr beiden^^
Hirntoasta
Guest
Na, wartet ihr schon lang?
Nach einer schier unendlichen Wartezeit, erscheint nun der nächste Teil dieser kleinen Geschichte.
Ob dieses Kapitel eine Ausnahme bleibt oder ob es zukünftig mehr geben wird, muss die Zeit zeigen.
So, wäre das auch geklärt.
Nun gibt’s Teil sieben der Erzählung
The Good, The Bad and The Stupid
7: Rastlos in Kurast
Der Himmel prahlte klar und wolkenlos mit seinen unzähligen Sternen auf tiefschwarzem Grund, als sich Meschifs Schiff immer noch auf der Reise zu den Docks von Kurast befand. Es war zwar schon sehr spät geworden, doch konnte kein Passagier wegen der schwülen Luft, die einen zu erdrücken schien, schlafen.
Pistor schaute mit verschränkten Armen auf die Rehling gestützt in das schwarze Wasser, das ebenso tief zu sein schien, wie der Himmel hoch war. Es sah aus, wie eine gigantische Tintenpfütze und spiegelte verschwommen das Geschehen über sich wider.
Der Nekro blickte schon seit Minuten trübe ins Meer, als er Hermunduris verschwommenes Ebenbild zu sich kommen sah.
„Kannst du auch nicht schlafen?“, fragte der Paladin.
„Nein…Schlaf ist auch total überbewertet…“, brummte der der Nekromant.
„Was glaubst du, erwartet uns in Kurast?“, fragte Hermunduris.
„Ich weiß es nicht…Sicherlich beschissenes Wetter und ein und unübersichtlicher Dschungel.“, meinte Pistor entnervt ironisch und starrte ins Wasser.
Alles war ruhig und friedlich.
Das Schiff schien langsam über die tiefschwarze See zu schweben.
Pistor beobachtete sein Spiegelbild im Wasser und begann melancholisch zu werden und versank in Gedanken, als plötzlich Vermin keuchend und nach Luft schnappend und mit großem Getöse aus dem Gesicht des Spiegelbildes auftauchte und krampfhaft versuchte, sich über Wasser zu halten.
Nachdem der Nekro und der Paladin sich von diesem kurzen, aber heftigen Schreck erholt hatten, zogen sie den Druiden zurück ins Boot. Dort keuchte und hustete dieser laut, woraufhin ca. zwölf Liter Meerwasser seinen Körper durch den Mund, aber hauptsächlich durch die Nase, verließen.
Erschöpft zog sich Vermin an der Rehling hoch.
„Wie zur Hölle hast du denn geschafft unbemerkt ins Wasser zu fallen?“, fragte Pistor wütend.
„Ich…*hust*…bin am Heck *keuch* entlang gelaufen…und dabei eingeschlafen.“
„Im Stehen?“, fragte Hermi ungläubig.
„Ja…und dann bin ich wohl mit meiner Kapuze an einem Ast hängen geblieben, der mich langsam aus dem Schiff gezogen hat…“
Pistor schlug sich mit der Handfläche auf die Stirn. Er war der Verzweiflung nahe.
„Du bist der lebende Beweis gegen die Evolutionstheorie.“, sprach er. „Die besagt nämlich, dass sich Lebewesen im Laufe der Zeit weiterentwickeln; du aber bist das Non Plus Ultra der Rückständigkeit! Hatten deine Eltern zufällig schon vor ihrer Hochzeit den gleichen Nachnamen?“
„Hä? Wie meinst du das?“, fragte Vermin verwundert, woraufhin Pistor an der Menschheit zu zweifeln begann.
„Du bist so stulle im Kopf! Dein Stammbaum muss ein Kreis sein!“
Der Druide verstand noch immer nicht und als der Nekro das aus Vermins Gesichtszügen gelesen hatte, verschwand er entnervt in seine Kajüte.
Am nächsten Morgen hatten sie endlich Kurast erreicht; das Wetter war beschissen.
Es lag zwar – wie in der Nacht – eine drückende Schwüle in der Luft, jedoch regnete es auch und das schon seit Jahren durchgehend.
„Ach, ich find’s gar nicht so schlimm hier!“, meinte Hermunduris übertrieben fröhlich.
„War ja klar, dass du dich im feucht-warmen Dschungel wohl fühlst…“, kommentierte Pistor.
„WIE BITTE?!“, brüllte der Paladin cholerisch.
„Ach, nichts…“
Die drei Helden liefen ein wenig am Hafen herum, als plötzlich ein schrille, fast kindliche Stimme Hermunduris Namen rief.
„Hermiiiiiii! Hermiiiiiiii!“
„Ach, das kann ja nicht wahr sein!“, meinte der Paladin entzückt. „Hratliiii! Hratliiii!“
Vor lauter Schmerzen in den Ohren kniffen Vermin und Pistor erschreckt die Augen zu, konnten aber noch sehen, wie Hermi auf einen kleinen, braungebrannten jungen Mann in einer roten Robe zu rannte und diesen aufs Herzlichste umarmte.
Pistor und Vermin schauten sich an und wussten, dass sie beide in diesem Moment das gleiche dachten: „Oh, fuck!“
Die beiden alten Freunde - oder Freundinnen? – fingen an zu tratschen.
„Mensch, du siehst aber gut aus!“
„Danke, du auch! Wir haben uns ja Ewigkeiten nicht mehr gesehen!“
„Die haben sich auch früher nicht gesehen…im Darkroom ist es verdammt dunkel“, flüsterte der Nekro Vermin zu, welcher den Witz nicht verstanden hatte und mit ernstlicher Miene tief nachdachte.
„Ich vermisse Archi…“, seufzte Pistor leise und wurde vom Geschnatter der zwei Tratschtanten überrannt.
„Sag mal, Hratli, woher hast du denn diese Bräune? Hier scheint doch kaum Sonne unter den Wolken durch und du hast eine perfekte Bräune!“
„Die hab ich hiervon!“
Hratli hielt Hermunduris ein kleines Fläschchen hin: Alkor’s Selbstbräuner – Braungebrannt wie vom Höllenfeuer! KKK getestet!“
„Was heißt denn KKK?“
„Königreich Kreidebleicher Kurfürsten – die haben ein Qualitätsprüfungsinstitut.“
„Ahja…“
„Jaja…ich kaufe solche Sachen ja nur von Alkor.“
„Warum?“
„Weil ich es mir Wert bin. Außerdem ist er der Händler meines Vertrauens.“
„Hoffen wir mal, dass er nicht der Händler deines Versauens wird. Ahahahah…“
Die zwei lachten lauthals und hysterisch auf, während Pistor und Vermin sich anschauten und das leise, jedoch beständige Zirpen von Zikaden wahrnahmen.
„Ah, jetzt versteh’ ich’s.“, meinte Vermin.
„Was denn?“
„Das mit dem Nachnamen meiner Eltern…der war nicht schlecht, Pistor, der war echt nich schlecht“, erklärte der Druide und lies seinen Kommentar in dümmliches Grinsen ausufern.
„Ich bin mal gespannt, wie lange er braucht, bis er kapiert, dass das ne Beleidigung war…“, dachte Pistor bei sich.
Und tatsächlich: nur wenige Minuten später hörte man Vermin, wie er seiner Wut Ausdruck verlieh und durch einen aufgebrachten Aufschrei ein paar Möwen aufscheuchte.
To be continued, if you want…
Nach einer schier unendlichen Wartezeit
, erscheint nun der nächste Teil dieser kleinen Geschichte.Ob dieses Kapitel eine Ausnahme bleibt oder ob es zukünftig mehr geben wird, muss die Zeit zeigen.
So, wäre das auch geklärt.
Nun gibt’s Teil sieben der Erzählung
The Good, The Bad and The Stupid
7: Rastlos in Kurast
Der Himmel prahlte klar und wolkenlos mit seinen unzähligen Sternen auf tiefschwarzem Grund, als sich Meschifs Schiff immer noch auf der Reise zu den Docks von Kurast befand. Es war zwar schon sehr spät geworden, doch konnte kein Passagier wegen der schwülen Luft, die einen zu erdrücken schien, schlafen.
Pistor schaute mit verschränkten Armen auf die Rehling gestützt in das schwarze Wasser, das ebenso tief zu sein schien, wie der Himmel hoch war. Es sah aus, wie eine gigantische Tintenpfütze und spiegelte verschwommen das Geschehen über sich wider.
Der Nekro blickte schon seit Minuten trübe ins Meer, als er Hermunduris verschwommenes Ebenbild zu sich kommen sah.
„Kannst du auch nicht schlafen?“, fragte der Paladin.
„Nein…Schlaf ist auch total überbewertet…“, brummte der der Nekromant.
„Was glaubst du, erwartet uns in Kurast?“, fragte Hermunduris.
„Ich weiß es nicht…Sicherlich beschissenes Wetter und ein und unübersichtlicher Dschungel.“, meinte Pistor entnervt ironisch und starrte ins Wasser.
Alles war ruhig und friedlich.
Das Schiff schien langsam über die tiefschwarze See zu schweben.
Pistor beobachtete sein Spiegelbild im Wasser und begann melancholisch zu werden und versank in Gedanken, als plötzlich Vermin keuchend und nach Luft schnappend und mit großem Getöse aus dem Gesicht des Spiegelbildes auftauchte und krampfhaft versuchte, sich über Wasser zu halten.
Nachdem der Nekro und der Paladin sich von diesem kurzen, aber heftigen Schreck erholt hatten, zogen sie den Druiden zurück ins Boot. Dort keuchte und hustete dieser laut, woraufhin ca. zwölf Liter Meerwasser seinen Körper durch den Mund, aber hauptsächlich durch die Nase, verließen.
Erschöpft zog sich Vermin an der Rehling hoch.
„Wie zur Hölle hast du denn geschafft unbemerkt ins Wasser zu fallen?“, fragte Pistor wütend.
„Ich…*hust*…bin am Heck *keuch* entlang gelaufen…und dabei eingeschlafen.“
„Im Stehen?“, fragte Hermi ungläubig.
„Ja…und dann bin ich wohl mit meiner Kapuze an einem Ast hängen geblieben, der mich langsam aus dem Schiff gezogen hat…“
Pistor schlug sich mit der Handfläche auf die Stirn. Er war der Verzweiflung nahe.
„Du bist der lebende Beweis gegen die Evolutionstheorie.“, sprach er. „Die besagt nämlich, dass sich Lebewesen im Laufe der Zeit weiterentwickeln; du aber bist das Non Plus Ultra der Rückständigkeit! Hatten deine Eltern zufällig schon vor ihrer Hochzeit den gleichen Nachnamen?“
„Hä? Wie meinst du das?“, fragte Vermin verwundert, woraufhin Pistor an der Menschheit zu zweifeln begann.
„Du bist so stulle im Kopf! Dein Stammbaum muss ein Kreis sein!“
Der Druide verstand noch immer nicht und als der Nekro das aus Vermins Gesichtszügen gelesen hatte, verschwand er entnervt in seine Kajüte.
Am nächsten Morgen hatten sie endlich Kurast erreicht; das Wetter war beschissen.
Es lag zwar – wie in der Nacht – eine drückende Schwüle in der Luft, jedoch regnete es auch und das schon seit Jahren durchgehend.
„Ach, ich find’s gar nicht so schlimm hier!“, meinte Hermunduris übertrieben fröhlich.
„War ja klar, dass du dich im feucht-warmen Dschungel wohl fühlst…“, kommentierte Pistor.
„WIE BITTE?!“, brüllte der Paladin cholerisch.
„Ach, nichts…“
Die drei Helden liefen ein wenig am Hafen herum, als plötzlich ein schrille, fast kindliche Stimme Hermunduris Namen rief.
„Hermiiiiiii! Hermiiiiiiii!“
„Ach, das kann ja nicht wahr sein!“, meinte der Paladin entzückt. „Hratliiii! Hratliiii!“
Vor lauter Schmerzen in den Ohren kniffen Vermin und Pistor erschreckt die Augen zu, konnten aber noch sehen, wie Hermi auf einen kleinen, braungebrannten jungen Mann in einer roten Robe zu rannte und diesen aufs Herzlichste umarmte.
Pistor und Vermin schauten sich an und wussten, dass sie beide in diesem Moment das gleiche dachten: „Oh, fuck!“
Die beiden alten Freunde - oder Freundinnen? – fingen an zu tratschen.
„Mensch, du siehst aber gut aus!“
„Danke, du auch! Wir haben uns ja Ewigkeiten nicht mehr gesehen!“
„Die haben sich auch früher nicht gesehen…im Darkroom ist es verdammt dunkel“, flüsterte der Nekro Vermin zu, welcher den Witz nicht verstanden hatte und mit ernstlicher Miene tief nachdachte.
„Ich vermisse Archi…“, seufzte Pistor leise und wurde vom Geschnatter der zwei Tratschtanten überrannt.
„Sag mal, Hratli, woher hast du denn diese Bräune? Hier scheint doch kaum Sonne unter den Wolken durch und du hast eine perfekte Bräune!“
„Die hab ich hiervon!“
Hratli hielt Hermunduris ein kleines Fläschchen hin: Alkor’s Selbstbräuner – Braungebrannt wie vom Höllenfeuer! KKK getestet!“
„Was heißt denn KKK?“
„Königreich Kreidebleicher Kurfürsten – die haben ein Qualitätsprüfungsinstitut.“
„Ahja…“
„Jaja…ich kaufe solche Sachen ja nur von Alkor.“
„Warum?“
„Weil ich es mir Wert bin. Außerdem ist er der Händler meines Vertrauens.“
„Hoffen wir mal, dass er nicht der Händler deines Versauens wird. Ahahahah…“
Die zwei lachten lauthals und hysterisch auf, während Pistor und Vermin sich anschauten und das leise, jedoch beständige Zirpen von Zikaden wahrnahmen.
„Ah, jetzt versteh’ ich’s.“, meinte Vermin.
„Was denn?“
„Das mit dem Nachnamen meiner Eltern…der war nicht schlecht, Pistor, der war echt nich schlecht“, erklärte der Druide und lies seinen Kommentar in dümmliches Grinsen ausufern.
„Ich bin mal gespannt, wie lange er braucht, bis er kapiert, dass das ne Beleidigung war…“, dachte Pistor bei sich.
Und tatsächlich: nur wenige Minuten später hörte man Vermin, wie er seiner Wut Ausdruck verlieh und durch einen aufgebrachten Aufschrei ein paar Möwen aufscheuchte.
To be continued, if you want…
AztecGod
Guest
nett 
Wasserkrug_inaktiv
Guest
ich wart mich schon zu tode 
gig mir mehr bitte
echt geniales zeugs =)
gig mir mehr bitte
echt geniales zeugs =)
Hirntoasta
Guest
Ich werde hier vorraussichtlich frühestens in den Weihnachtsferien weiterschreiben - wenn überhaupt.
Tut mir Leid, Leute, aber die böse, böse Schule macht mir grad einen Strich durch die Rechnung.
Falls ihr trotzdem lustige Stories lesen wollt empfehle ich "Van 'El" ( geile Story mit wöchentlichen Updates )
MfG,
Hirntoasta
Tut mir Leid, Leute, aber die böse, böse Schule macht mir grad einen Strich durch die Rechnung.
Falls ihr trotzdem lustige Stories lesen wollt empfehle ich "Van 'El" ( geile Story mit wöchentlichen Updates
)MfG,
Hirntoasta