Kapitel 4 – Kontrastkonflikt
Nun, das ist unerwartet.
Schwärze bekommt Löcher, als langsam hellere Stellen in ihr aufgehen, zuerst fast unmerklich, dann nicht mehr abzustreiten, Dunkelgrau, Grau, Hellgrau, Weiß, strahlendes Weiß – fleckig, durchsetzt, ein Teppich unterschiedlicher Nuance des Nichts und des nicht-Nichts...in dem wiederum Nichts ist...was...geschieht mit mir? Mit...uns?
Die weißen Stellen...sie ziehen sich zusammen...die schwarzen...formen Kompartimente. Dazwischen: Alle Arten von Grau. Das Grau muss sich entscheiden! Welche Seite wird es...nein? Das Grau bleibt neutral. Alle verschiedenen Grautöne, sie sind weiter verteilt, überall und nirgends, nur klarstes Weiß und reinstes Schwarz formen ihre Grenzen, verstärken sie wie mit Bollwerken ihrer eigenen Substanz gegen das Eindringen der Relativität, nur das Absolute zählt für sie, nur Schwarz. Oder Weiß. Diametral entgegengesetzte Prinzipien...aah...die Abstraktion...die Abgehobenheit der Konzepte...ich kann damit Nichts anfangen.
Klären wir die Sache doch.
Alle schwarzen Flecken vereinen sich zu einer einzigen schwarzen Front, perfekte Dunkelheit in einer Hälfte des Feldes aus Grau, und die weißen...? Was tun sie...? Sie sind...verwirrt.
Da, Tentakel aus Nacht werden von der Masse ausgestreckt, die zusammenhält, und sie greifen...sie greifen nach der Helligkeit! Sie wollen sie...vernichten? Nein, das Weiß lässt sich nicht vernichten. Prinzipien sind unsterblich, wie das Gute, das Böse, es wird immer beides nebeneinander existieren, aber was kann es dann wollen, das Schwarze, das Böse...
Denk nur weiter darüber nach.
Langsam, stets den Kontakt zu den hellen Stellen meidend, kriecht die Dunkelheit um das Licht herum, um die vielen kleinen Flecke verstreuten Weißes, das so verängstigt, verwirrt scheint vor dem Ansturm des geschlossenen Schwarzes, des vereinten Gegners...warum vereint es sich nicht selbst? Warum ist es nicht...sicher?
Golem...Golem, bist du da drin?
Die größte Klarheit bringt oft ein Schlag mitten ins Gesicht, und wie ein solcher dringen die Worte auf mein Bewusstsein ein, von irgendwoher, von nirgendwoher, egal! Auf mein Bewusstsein! Ich bin der Golem! Ich bin...
Ich bin das Weiße.
Schon sind manche strahlende Punkte an die Nacht verloren, völlig umschlossen von den Tentakeln des Bösen, überspült von einer schwarzen Flut, da konsolidiert sich auch das Weiß, überwindet seine Verwirrung, wird Eins. Und die Fronten sind klar.
Das Licht formt sich zu einer Silhouette, klar erkennbar vor dem grauen Hintergrund, eine amorphe, vage humanoide Gestalt, immer noch unsicher scheinend, aber zumindest wissend, wer sie ist, nicht was sie ist: Ich. Und die Schwärze...zeig dich. Zeig dich mir!
Zunächst ähnelt die Entwicklung des Gegenparts der meinen, als sich ein ähnlich proportionierter Körper abzeichnet, doch dann verschlankt sich der Schädel, die Brust wird massiver, gewaltige Stacheln wuchern aus der dunklen Masse hervor, und die Metamorphose ist abgeschlossen, als Flämmchen reinster Schwärze um den gesamten Leib meines Antagonisten aufblühen. Er hebt eine Hand, die sich eindeutig als Fehlen sämtlichen Lichtes vor dem Hintergrund abzeichnet, der, welch tiefst dunkles Grau er teils auch besitzt, immer wenigstens ein bisschen Helligkeit in sich trägt, was unendlich viel mehr ist als das, was er absondert. Seine Klauenhand öffnet sich...und eine einzelne weiße Spähre, in perfekter Reinheit ein Gedanken erschütternder Kontrast zu Allem, was er darstellt, erscheint in ihr.
Vermisst du das?
Da wird mir klar, was wir hier ausspielen, in dieser metaphysischen Ebene, wie vor gar nicht so langer Zeit in meinem Traum: Er, der Inbegriff einer perfekten Tötungsmaschine, ich, der Inbegriff von...mir..., wir streiten uns um die Kontrolle. Um die Kontrolle über diesen Körper, der der meine ist, der es war, seit ich erschaffen wurde, und doch...er kam mit mir, das hat er mir klargemacht, gefangen, stumm, in den hintersten Winkeln meines Bewusstseins, bis mein physisches Angleichen an ihn seiner Psyche den Aufstieg ermöglichte...und jetzt, so scheint es, ist der Krieg eröffnet.
Du hast mir Kontrolle gestohlen.
Ein Grinsen liegt in der gefühlten, nicht gehörten Antwort.
Selbstverständlich. Da ich von Anfang an verstanden habe, worum es hier geht: Macht. Es geht immer um Macht. Und ich bin es gewohnt, um sie zu kämpfen. Um die Kontrolle zu kämpfen. Du wurdest überrascht, und so konnte ich siegen, bevor wir überhaupt begonnen haben, zu streiten.
Seine Hand klappt blitzschnell zu, und die gestohlene Substanz meiner versinnbildlichten Willenskraft wird von der Schwärze verschlungen. Nein. Nein! Er hat nicht gewonnen. Er...
Golem! Warum sprichst du nicht mit mir? Ich weiß, dass du es kannst!
Wieder der Schlag ins Gesicht, als die Stimme von überall kommt, und nun erkenne ich sie: Es ist die des Meisters...nein. Nein! Die des Generals. Meines Freundes. Ich forme meine Miene zu einer finsteren, aber meine Silhouette reinsten Weißes verzieht sie nicht – wie auch? Sie hat kein Gesicht.
Gib diesen Kampf auf. Du hast nicht gewonnen, sonst würdest du dich nicht hier mit mir unterhalten.
Ach so? Vielleicht spiele ich nur mit dir, vielleicht will ich dich nur auch leiden sehen als kleiner Ausgleich für die ganze Zeit, die ich gefangen in deinem minderwertigen Körper verbrachte...
Wir beginnen, uns zu umkreisen, als er einen Schritt auf mich zumacht – und ich zur Seite trete.
Hast du...Angst vor mir? Wäre nicht das erste Mal, dass du Angst hast, oder? Angst...sie ist ein Fehler. Eine Abscheulichkeit. Angst ist Schwäche. Wir dürfen nicht schwach sein. Wir müssen den Meister beschützen. Ich muss den Meister beschützen!
Plötzlich stürzt er sich auf mich, und genauso plötzlich, reflexartig, wachsen meiner Silhouette gleißende Klingen strahlendster Perfektion, kurze Schwerter an jedem Arm, mit denen ich gerade so seine zustoßenden, grausamen Krallen kontern kann, die direkt auf meine Mitte zielten. Ich starre sie, gesichtslos, an, und spüre, wie er es auch tut.
Woher...woher nimmst du die Kraft? Egal! Ich bin stärker als du geworden!
Er löst sich von mir, nur, um sofort wieder zuzuschlagen. Ich springe zurück und lande verteidigend, denn wieder folgt ein Angriff. Klauenschlag um Klauenschlag blocke ich, und ich muss immer weiter zurückweichen...hinter mir ist nur mehr Nichts, graues Nichts, aber irgendwann mache ich so einen Fehler...er ist stärker als ich, die Substanz der Kontrolle, die er mir gestohlen hatte, bevor ich wusste, worum es hier geht, war das Bisschen mehr an Macht, die ich bisher über meinen Körper hatte im Vergleich zu ihm...und jetzt...gewinnt der Zweite...die Kontrolle!
Wie negative Blitze zucken seine gekrümmten, scharfen Finger auf mich zu, von allen Seiten, unablässig, schneller, als es in einer Welt mit Luftwiderstand möglich wäre, aber hier zählt nur geistige Stärke, das hier ist nicht wirklich. Und doch, der symbolische Kampf ist wichtiger als jeder, den ich in der wirklichen Welt bisher geführt habe. Es geht um nichts Geringeres als...mich!
Meine Schwerter kreuzen sich, als sie eine Klaue auffangen, die andere schießt schon wieder heran, ich muss eines lösen, aber damit wird seine gefangene frei...ich wirble herum, zurück, springe über einen tiefen Schlag.
Habe ich das gerade wirklich gedacht? Natürlich ist das nicht mein wichtigster Kampf. Das einzige, was zählt, ist, dass der Meister überlebt, ich bin doch nicht wichtig...
Ein Schlag von links oben, ich reiße das rechte Schwert hoch...nein! Ich hätte das linke...
Seine Kralle fährt in meine Seite, und etwas explodiert in mir. Es ist kein Schmerz, kein wirklicher, aber dennoch, ein grausames Reißen rast durch mein Sein, und ich breche in die Knie. Die Schwerter verschwinden, als ich meine rechte Hand an meine Flanke presse, aber weiße Tropfen fließen durch sie hindurch, und ich werde schwächer...meine Substanz verteilt sich im Grau.
Es war nur eine Frage der Zeit...
Golem! Erkenne deinen Körper! HelKoThulEthFal TirEl!
Innerhalb eines einzigen Augenblicks durchzuckt mich Wissen. Ich habe so etwas schon einmal erlebt, ganz am Anfang meines Seins, als der Zweite mir unbewusst, womöglich von ihm ungewollt, Informationen in riesigen Schüben über die grundlegenden Prinzipien der Welt um mich herum mitteilte; nur diesmal...erfahre ich Dinge über mich selbst...von außen. Woher? Ich weiß es nicht, aber immerhin...muss der Befehl des Meisters doch befolgt werden, oder nicht? Doch halt! Die Beschwörungsformel für mich...und dahinter...Stahl? Das Runenwort „Stahl“? Heißt das, ich...
Ich weiß, dass eine Klaue sich auf mich herabsenkt, unendlich langsam und unmöglich ausweichbar, und doch lasse ich sanft meinen Kopf hängen...auf mich herabblickend...und das Weiß meines Körpers saugt Grau aus der Umgebung auf, wird schattiert, bekommt Konturen, die über Umrisse hinausgehen. Ich sehe meine Hand...kurze, plumpe Finger, segmentiert in nur zwei Glieder jeweils, vorne abgerundet...mit Gelenken von unglaublicher Regelmäßigkeit. Und ich sehe die Dornen, die auf den Knöcheln sitzen, die bei einem Faustschlag tiefe Wunden reißen würden, und ich sehe darunter meine Füße: Sie haben keine Zehen mehr, nur noch eine Art Schuh umhüllt sie, wieder so...geradlinig...und da, an den Seiten der Sohlen: Dornen. Überall Dornen, an meinen Schienbeinen, auf meinem Handrücken, und...da bin ich mir absolut sicher...auch diese Kreise aus weißer Energie, die gerade unter mir aufgeleuchtet sind und nun, mit mir als Zentrum, sich verschlingende Bahnen ziehen, während sie rotieren, diese Kreise, besetzt mit unzähligen spitzen Auswüchsen...sie bedeuten das Gleiche: Dornen. Mein ganzer Körper, ein einziger Stachel im Fleisch dessen, der es wagt, mich anzugreifen...
Die Klaue trifft meinen Kopf, und gerade, als das Reißen einsetzt, zerreißt auch ein gellender Schrei mein Bewusstsein, und die Schwärze zerbirst, nur noch Grau hinterlassend, in unzählige Fleckchen, die sich überall verteilen...immer noch in mir...aber besiegt. Vorerst.
Meine Gedankenwelt schwindet, als mir bewusst wird, was vor mir liegt: Ich schlage die Augen auf, obwohl ich die ganze Zeit gesehen habe; nur, der Schleier meines Kampfes mit dem Zweiten verweigerte Erkenntnis.
Das Gesicht des Meisters füllt mein Blickfeld, obwohl er weit von mir entfernt ist. Sorge steht tief in seine Augen gebrannt, und noch etwas, aber egal! Zuerst...muss ich ihm die Sorge nehmen.
„General...ich bin zurück.“
Ich stutze schon nach dem ersten Wort, aber schaffe es noch, den Satz zu Ende zu bringen. Meine Stimme...was ist mit meiner Stimme? So...kalt...so emotionslos...doch da wärmt mich sein schwaches Lächeln.
„Oh, dem Himmel sei Dank, Golem. Warum hast du gerade geschrieen?“
Verdammt...als der Zweite mich verwundete, muss er in diesem Moment die Kontrolle über den Körper gewonnen haben und wollte sie nur noch perfektionieren, als die Dornen eintraten...darum war es sein Körper, der seinem Schrei ein Echo war...aber was sage ich jetzt?
„Ich...nur...“
Ich starre hinab auf meine Hände. Die gleichen, wie ich sie vorher in Licht und Dunkel geformt sah, nur dieses Mal matt natürliches Licht reflektierend, silbern-metallisch...in der Tat. Stahl.
„...aus Überraschung.“
„Das dachte ich mir...immerhin haben sich ein paar Dinge...verändert.“
Jetzt erst kann ich darüber nachdenken, wo ich eigentlich bin, und was eigentlich passiert ist, seit die Fleischbestien uns...oh nein. Wir sind scheinbar in einer der Holzhütten der Docks, die Innenseite eines Blätterdachs ist über mir zu sehen, die schäbigen Wände undekoriert, aber das ist unwichtig, denn da, vor mir, liegt der Meister – in einem Bett. Und jetzt erkenne ich auch, was in seinen Augen steht: Schmerz.
„Was ist passiert?“
Er lächelt wieder, und wieder ist es nur ein müdes Heben seiner Mundwinkel.
„Den Anfang weiß ich selbst nicht, ich hörte nur noch, wie du riefst, ich solle dich wegschicken, und als deine Kehle herausgerissen wurde, muss ich wohl instinktiv das Richtige getan haben, nämlich genau das. Du fielst in dich zusammen, nur eine ausbreitende Blutlache, und ich wusste, wenn mich der stete Fluss aus meinem Hals nicht umbringt, dann sind es die Dämonen, die jetzt auf mich zukommen. Ich wurde ohnmächtig. Das nächste, was ich sah, war dieses Haus – sie fanden mich wohl halb verblutet, aber lebend, weil ich es schaffte, dich gerade noch rechtzeitig loszulassen, inmitten der Leichen dieser Viecher. Frag mich nicht, frag sonst Niemand: Ich habe keine Ahnung, wie ich das überlebt habe. Es hat eine Weile gedauert, aber irgendwann konnte ich sogar wieder reden und essen, ohne Blut dabei zu spucken, dafür gibt es ein gewisses Problem...und darum bin ich auch immer noch hier drin...kein konventioneller Heiltrank hilft, ich trinke täglich einen, aber der hilft nur, damit die Wunde nicht wieder aufbricht. Deckard meinte, es liegt am dämonischen Ursprung der Wunden, ich denke, das ist Unsinn, es waren nicht die ersten Dämonen, die mich verletzt haben, es liegt daran, dass die Wunden dir zugefügt wurden, und jetzt können sie natürlich nicht heilen – du bist ja nicht mehr in Verbindung mit mir. Vielleicht ist es ja eine Mischung der Erklärungen. Auf jeden Fall...ich bin ans Bett gefesselt, zumindest, bis ich auf natürlichem Wege heile, es scheint zumindest so ein wenig besser zu werden, aber Himmel, das dauert...und schmerzt.“
Er hustet, und schnell greift er mit zitternden Fingern nach einem kleinen Fläschchen voller roter Flüssigkeit, das er herabstürzt, etwas davon verschüttend...nein, das ist keine Heilsubstanz, die da fließt, das ist Blut. Himmel.
„Du solltest nicht so viel reden...“
„Dann mache ich eben weiter.“
Ich erstarre, als hinter mir der Sprecher hervortritt; von sehr nah hinter mir, um genau zu sein, stand der die ganze Zeit da? Es ist Hratli...er positioniert sich zwischen mir und dem Meister.
„Dein Meister wollte dich sofort neu beschwören, als er aufwachte, aber Deckard Cain und auch Andere rieten ihm stark davon ab, es auch nur zu versuchen: Ein neuer Blutgolem würde doch nur wieder seine Wunden teilen, und die Blutungen könnten sich gegenseitig verstärken, bis kein Trank der Welt mehr hülfe. Zu schade, dass in der ganzen Stadt kein Regenerationstrank mehr zu finden ist!“
Ja...ein Jammer...er geht mir jetzt schon wieder auf die Nerven.
„Aber dein Meister gab sich nicht zufrieden damit, dich nicht beschwören zu können, und ließ mich...zu sich bitten.“
Aha, da schwelt doch noch was...
„Es scheint, als wäre er vor Kurzem erst zu beträchtlichem Wissen auf dem Gebiete der Metallurgie gekommen, die allerdings natürlich meine nicht im Mindesten erreichten, sie nur in...andere Richtungen erweitern. Es ging um die Beschwörungsformel für einen eisernen Golem, die er nach seinen Angaben in einem Buch gefunden habe!“
Langsam könntest du aufhören, so zu reden, als wäre der General nicht im Raum...er hustet wieder.
„Danke, Hratli...ich bin wieder...halbwegs in Ordnung. Also, Golem, die Formel wäre ja ganz schön gewesen, aber ich wollte natürlich keinen neuen Golem, diesmal eben aus Eisen, sondern dich. Die Sache wurde kompliziert, und wir haben eine ganze Weile überlegt, letztlich haben wir das so gelöst, dass Hratli deinen jetzigen Körper im Grunde geschmiedet hat und ich ihm nur mit der Formel Leben einhauchen wollte.“
„Das gab ein paar Komplikationen, aber mein Tip, das Runenwort für Stahl hinzuzufügen, hat offenbar hervorragend funktioniert!“
“Danke, Hratli. Hat es. Ja, der erste Versuch, dich zurückzuholen, war nicht so glücklich verlaufen, aber offenbar hat sogar seine Methode funktioniert, dir Sprache zu geben.“
„Es ist eine Modifikation des ‚heulenden Stahls’, wie ich ihn nenne, man setzt diesen vor Allem für Waffen ein, die Gegner allein durch ihr Geräusch beim Zuschlagen in die Flucht schlagen...“
„Danke, Hratli. Ich bin Euch wirklich dankbar, dass Ihr für meinen neuen Körper gesorgt habt. Könntet Ihr uns vielleicht für ein paar Minuten alleine lassen? Ich möchte kurz...privat ein wenig nachdenken.“
„Aber selbstverständlich, tut euch keinen Zwang an! Wir sehen uns...für das Bewusste.“
Der Meister seufzt und verzieht gleich darauf das Gesicht, die Hand halb zu seiner Kehle hebend; er lässt sie wieder sinken.
„Himmel, wie ich den Kerl hasse. Aber es hilft Nichts, ich brauchte seine Hilfe. Wie geht es dir? Alles in Ordnung soweit?“
Ich überlege kurz; Alles ist ungewohnt, dieser neue Körper, die neue Situation, aber...das ist doch nicht wichtig.
„Mir geht es gut, ich mache mir mehr Sorgen um dich. Äh, sag mal...das hat er doch nicht umsonst gemacht, oder?“
Diesmal verzieht er noch weit mehr das Gesicht.
„Nicht wirklich, nein.“
Er lehnt sich auf sein Kissen zurück und sieht mich todernst an.
„Wir sind pleite, Golem.“
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