Auf einem Hügel unweit der Taverne erscheint eine aufrechte Gestalt, in dunkle Roben gehüllt, die Kapuze ihres langen Umhanges tief ins Gesicht gezogen. Sie lässt ihren Blick eine Weile schweifen, seufzt dann leise und murmelt: "Wieder zuhause...". Mit leisem Waffenklirren lenkt sie ihre Schritte den Hügel hinab. Kurz vor der Tavernentür hält sie inne und schlägt die Kapuze zurück, fährt sich mit bleichen Fingern durch das kurze, schwarze Haar, lauscht dem fröhlichen Lärm, der durch die schwere Holztür dringt.
Als sie gerade nach der Klinke greift, lässt ein lauter Ruf sie zusammenzucken und herumfahren, die Hand sofort am Dolch: Auf dem Hügel hinter ihr sind drei weitere Gestalten aufgetaucht, deren unterschiedliche Silhouetten ihr irgendwie bekannt vorkommen...
Die Assassine stöhnt entnervt auf, wendet sich jedoch um und geht dem Grüppchen entgegen: "Wie kommt IHR denn hierher?! Wer seid Ihr - und wie konntet Ihr - verdammt, Ihr dürftet hier garnicht existieren!", fährt sie die größte der Gestalten an und betrachtet missmutig die ungebetenen Verfolger:
Es handelt sich um eine hochgewachsene, dunkel gekleidete Nachtelfe, die andauernd eine weiße Haarsträhne um die schlanken Finger zwirbelt und anzügliche Blicke um sich wirft, einen stämmigen Zwerg, der rätselhafterweise einen knallgelben Skiparka trägt und unentwegt in seinen langen, braunen Bart grummelt und zu guter Letzt um einen bläulichen Murloc, ein froschähnliches, humanoides Wesen, das harpunenschwenkend und glubschäugig herumsteht und hin und wieder ein gurgelndes Blubbern hören lässt - ein unfassbar nerviges Geräusch.
Die Nachtelfe erwidert nun etwas hochnäsig auf die Frage: "Püh, wenn DU durch das Portal gehen kannst, können wir das wohl auch. Kann ja keiner riechen, dass wir HIER landen." Der Zwerg lugt mit bösem Blick aus seinem Parka hervor und grummelt: "WO gibts hier BIER?", woraufhin der Murloc ein zustimmendes "Brrrblblblbl!" von sich gibt.
Die Assassine seufzt erneut und überlegt rasch, dann meint sie: "Steht denn das Portal noch? Wenn es sich nicht hinter mir geschlossen hat - was es eigentlich sollte - , ist es vielleicht noch-" "Nein nein", fällt ihr die Elfe ins Wort und kichert leise; "es ist geschlossen, wir kamen gerade so noch durch. Also, was machen wir jetzt?" "WIR?!" "Ja sicher, Du hast uns immerhin hierhergeschleift und - heee!"
Die Elfe verstummt, als sie kalten Stahl an der Kehle spürt. Die etwas kleinere Assassine zischt leise: "Ich habe Euch nicht gebeten, mir zu folgen. Ich sollte Euch-"
*KNALL!*
Die Vier fahren herum, in die Richtung, aus der der Krach kam: Hinter ihnen türmt sich eine enorme Rauchwolke über dem kahlen Boden auf. Lautes Husten und einige unschöne Flüche sind zu hören, dann lichtet sich die Wolke und ein kleiner, wütend aussehender Magier in langen, grellbunten Roben taucht auf, permanent schimpfend. Als er die Gruppe erblickt, beginnt er aufgebracht zu kreischen: "Ihr! DU! Wie könnt Ihr es wagen - das ist unerhört!!" Verständnislos wechseln die ungleichen Gestalten Blicke. Die Assassine tritt vor und setzt an etwas zu sagen, wird aber von dem Männlein niedergeschrieen: "Das muss ich mir nicht bieten lassen! Einfach so - hierher - Du bist wohl verrückt geworden!" Während er weiterschimpft, überlegt die Assassine fieberhaft, wer das sei und warum er so wütend ist - bis es ihr wie Schuppen von den Augen fällt: Die Robe - der griesgrämige Gesichtsausdruck - sie kennt diesen Typen! "Hee", unterbricht sie seinen Redeschwall aus Flüchen und Verwünschungen, "HALLO!! Bist Du ein - ein GM?"
Das Männlein holt prustend Luft und ordnet mit hochrotem Kopf seine zerzausten Gewänder, richtet sich dann möglichst würdevoll auf und sagt mit gezwungener Ruhe: "In der Tat; Ich bin GM *Piep*." Sie reiben sich verwirrt die Ohren nach dem lauten Pfeifton. "GM *Piep*?!" Er räuspert sich. "In diesem Universum wird mein Name zensiert, entschuldige. Hast Du vielleicht kurz Zeit, über Dein Pro- Ach verdammt, ich meine, Du hast alles durcheinandergebracht!"
"Wieso?! Ich habe die Regeln befolgt!" Langsam wird sie wütend, während die Elfe, der Zwerg und der Murloc gebannt dem Gespräch lauschen. "Ich habe alles verkauft, was ich dort hatte. Ich habe mich verabschiedet. Ich habe meine Twinks aufgelöst. UND ich habe meine wahre Gestalt erst hier wieder angenommen - also was WILLST Du von mir?!" Mit lautem Räuspern deutet der GameMaster vorwurfsvoll hinter die Assassine. Sie dreht sich um und betrachtet sekundenlang die drei Gestalten, die sich sichtlich unwohl fühlen, dann knurrt sie zwischen den Zähnen hindurch: "DIE da sind NICHT meine Schuld. Ich habe sie nicht gebeten-" "JAJA, schon klar! Fakt ist aber, dass sie hier sind. Und sie sind durch DEIN Portal gekommen, also bist DU für sie verantwortlich!" "Ich - WAS?! Ich weiß ja nichtmal, wer sie sind!!"
Der GameMaster räuspert sich erneut und zieht ein Pergament hervor. "Also. Das sind nach meinen Informationen Imbarielle, Nachtelfenjägerin", - die Elfe knickst kichernd - "Gnoofl, Zwergenpaladin", - der Zwerg wölbt stolz die Brust unter dem gelben Parka - "und Murloc Nr. 371, Sumpfland." Das Wesen gurgelt leise. Der GameMaster fährt unerbittlich fort: "Und DU warst Ciruela, Menschenpriesterin. Nun, wir haben hier folgendes Problem: Dein Übergang hierher scheint gut verlaufen zu sein; aber diese Drei gehören nicht in diese Welt!" "JA, das weiß ich - also, nimmst Du sie nun mit oder was?" "Das geht leider nicht." "Wieso nicht?" "Das geht leider nicht. *GLIEP*"
Der GameMaster verdreht die Augen. Besorgt sehen die Vier zu, wie er sich krümmt und irgendwie verschwimmt... "Hallo? GameMaster? Was ist los?"
"Ich - entschuldige - meine Grafik ist für diese Welt nicht ausgelegt - kann nicht mehr lange hier - *gliep*"
"Wie lösen wir jetzt das Problem?!"
"Das Problem ist uns bekannt. Wir arbeiten daran."
Die Elfe schreit auf: "Er - er hängt! Dieser Satz! Gleich löst er sich auf!!"
"Das Problem ist uns bekannt."
Die Assassine rüttelt den GameMaster an der Schulter, die sich bereits aufzulösen beginnt: "Hey! Bleib hier!! Du musst sie mitnehmen!!"
"Wir arbeiten daran. Ich wünsche Dir noch einen schönen Tag in der World of-"
*KNALL!*
Stille. Der GameMaster hat sich einfach in Luft aufgelöst... Ratlos stehen die Vier herum, bis schließlich die Assassine achselzuckend meint: "Naja, dann... Müsst Ihr eben so einen Weg hier weg finden." Sie will sich abwenden, als eine schmale Hand sie zurückhält: "Nein. Bitte, Du musst uns helfen!" Imbarielle fleht sie mit Blicken geradezu an. "Na schön... Ich helfe Euch. Sonst werde ich Euch wohl nie los... Aber jetzt brauche ich erstmal ein starkes Bier, wie es nur im "Lachenden Eber" zu bekommen ist. Los, kommt mit - aber verhaltet Euch um Himmels Willen unauffällig!"
Die Drei nicken begeistert, und Gnoofl brummt etwas wie "Bier klingt gut...".
Langsam macht sich die kleine Prozession auf den Weg zur Taverne. Vor der Tür hält die Assassine kurz inne, dann tritt sie beherzt ein und lässt den Blick durch den gemütlichen Raum schweifen. Einige Gäste schauen auf, wenden sich jedoch rasch wieder ihren Getränken zu.
Das Grüppchen bewegt sich zur Theke, wo der Barkeeper von seinen Gläsern aufsieht und die Gestalten misstrauisch mustert. "Was seid Ihr denn für Typen?!"
Imbarielle zwirbelt hektisch ihre Haarsträhne, Gnoofl zupft verlegen an seinem Skiparka herum und der Murloc blubbert schüchtern. Die Assassine jedoch legt in aller Ruhe ihren Umhang und die robenartigen Gewänder ab. Darunter trägt sie die attentätertypische schwarze Lederkluft, am Gürtel prangen zwei mehrfach gesockelte, gravierte Diamantklauen. Der Barkeeper pfeit leise zwischen den Zähnen, als sie sich vorbeugt und raunt: "Ich bin Anny - ich weiß, ich war lange weg. Ich kehre zurück aus fernen Welten; ich habe Ragnaros und Onyxia besiegt - ich weiß, das sagt Dir nichts, aber diese Abenteuer machen durstig - und ich brauche DRINGEND ein Eberbier. Meine Freunde hier nehmen das gleiche."
Während sie genüsslich ihr Bier trinkt, genießt Anny die erstaunten Blicke einiger Tavernengäste, die sich noch an sie erinnern können - und hat das Gefühl, endlich wieder da zu sein, wo sie hingehört.
/OOC: *freut sich, wieder hier zu sein nach einem Jahr WoW-Aktivität*
/OOC
) einen Tritt, der ihn zwei Meter nach hinten wirft.